Le poète-- Poesie

                                                            Par Mory Keita

Quand le poète  s’assoit sous  la nuit étoilée,

Les etoiles forment des constellations d’anges,

Grand créatures céleste plein de vie et d’amour,

Qui  errent  insouciamment au-delà des nuages.

Ces  créatures  errent comme des enfants dans les rues.

Ils se lancent  au-dessus des nuages comme des pigeons sur le vent,

 Tout en Chantant comme des oiseux pencher  sur  un arbre

Et  ils sourissent comme des bonhommes de neige.

A peine le poète commence-t-il à muser sur sa vie amère,

Qu’il se plonge dans les  profondes ténèbres de l’existence humaine.

Il se met à frissonner comme si frapper par un grand bise,

Ou comme une passerine effrayer par un épouvantail.

Les anges, attristés par les larmes du poète, descendent sur terre.

Ils encerclent le poète, lui couvrent avec leurs ailes comme un bébé.

Et Soudainement le froid qui froisse le cœur du poète se dissipe.

Le poète-- Poesie

On vit, on parle

Here is a poem of the great French  writer , philosopher and poet, Victor Hugo's " On vit,on parle". This poem's beauty reside in its simplicity and its humorous tone.

the last three lines of the poem are particularity very striking. It basically speaks about life hills and valleys, its beauties and sorrows.I hope you enjoy it as much as i do.

              
               On vit , on parle...
                          By Victor Hugo

On vit, on parle, on a le ciel et les nuages 
Sur la tête ; on se plaît aux livres des vieux sages ; 
On lit Virgile et Dante ; on va joyeusement 
En voiture publique à quelque endroit charmant, 
En riant aux éclats de l'auberge et du gîte ; 
Le regard d'une femme en passant vous agite ; 
On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois ! 
On écoute le chant des oiseaux dans les bois 
Le matin, on s'éveille, et toute une famille 
Vous embrasse, une mère, une soeur, une fille ! 
On déjeune en lisant son journal. Tout le jour 
On mêle à sa pensée espoir, travail, amour ; 
La vie arrive avec ses passions troublées ; 
On jette sa parole aux sombres assemblées ; 
Devant le but qu'on veut et le sort qui vous prend, 
On se sent faible et fort, on est petit et grand ; 
On est flot dans la foule, âme dans la tempête ; 
Tout vient et passe ; on est en deuil, on est en fête ; 
On arrive, on recule, on lutte avec effort... -- 
Puis, le vaste et profond silence de la mort !

On vit, on parle

Charles Baudelaire "Le Mort joyeux"

here is, what i consider as, the masterpiece of the great French poet Charles Baudelaire. le mort joyeux ( the happy dead), is, though somehow cynical, the most reflective poem i have red. i remember reciting it once in class, when i was about 9 years old in my country. every french speaking person, i believe, will agree that that le mort joyeux is unique in its own way.

Dans une terre grasse et pleine d'escargots
Je veux creuser moi-même une fosse profonde,
Où je puisse à loisir étaler mes vieux os
Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde.

Je hais les testaments et je hais les tombeaux;
Plutôt que d'implorer une larme du monde,
Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux
À saigner tous les bouts de ma carcasse immonde.

Ô vers! noirs compagnons sans oreille et sans yeux,
Voyez venir à vous un mort libre et joyeux;
Philosophes viveurs, fils de la pourriture,

À travers ma ruine allez donc sans remords,
Et dites-moi s'il est encore quelque torture
Pour ce vieux corps sans âme et mort parmi les morts!

Charles Baudelaire "Le Mort joyeux"